The ice girls are standing in a stiffened field's centre, 
in between a hill of ash trees and a man-made lake.
Each frost-laced slick of grass shimmers like new silver 
so the entire field looks like a carpet of celestial blades.
These fields, constructed on an old trash tip, ooze ancient scents.
The ice girls are wearing glitzy boots and angel wings, and planted face-to-face 
inside a giant circle of a frozen puddle: into which they stare and stare.
In the hearable distance, a man, perhaps a father, stands with his back
to the girls. The sun is winter-white, a huddle of hunched crows sit observant
like undertakers inside the faltering panorama of light patterns the flowing shades 
of darkness; inhaling the silence of the deserted fields. Nearby, beside the swings, 
is the apple tree to whose now arthritic limbs the final, still sweet, yellow fruits
cling, surreally in this season. It is the year of the plague. And the girls have found a magical
toy in the hardened water. On which they clomp and chomp to clonk it bit by bit
into fat-jags of shards; which they then slowly pick up and look into like some blurry 
primordial mirror; then raise each one, almost in a sacred ritual, one by one, over their heads: 
only to bash them down suddenly-joyously, to their tiny feet. The man, not turning
his head, yells for their return: but they stay firm. Until their whole lake is a crushed liquid 
mirror of their own making into which they reflect and smile; then walk away hand-in-hand 
like two Eves. What did the ice girls sense to conjure from the frozen water:
some Lucifer from Lake Cocytus?
 

25 December 2020